第一百一十三章南枝 (第3/3页)

几句我没睡着，我就是闭目养神。

    又扶正老花镜继续算账，林母便在旁边坐下来，手里做着针线活，隔一会儿抬头看看他，又看看女儿，眼底有笑，也有水光。

    日子便这样流了过去。

    平淡，安稳，像岭南的冬天，不冷，只是偶尔落一场细密绵长的雨。

    布庄的生意渐渐有了起色，门板上的油漆被太阳晒得褪了色，林清韵又刷了一层新的，和父亲一起刷的，父亲刷左边，她刷右边。

    某个黄昏，林清韵在柜台后面翻账本。

    夕阳从敞开的门扉斜斜地照进来，将她伏案的影子投在账本上，长长的，安静得像一株终于扎下根的植物。

    春兰在院子里收晾晒的布匹，嘴里哼着不成调的南方小曲。

    林辅坐在门口那把旧藤椅上，手里端着一盏茶，望着天边那抹渐渐沉下去的橘红。

    过了许久，他忽然开口，声音不大，却像是酝酿了很久。

    “苏家那个丫头。”

    他说。

    “她现在在哪里？”

    林清韵的手顿了一下。

    笔尖停在账本上，墨迹洇开一个小小的圆点。

    她极轻极缓地，将那笔账继续写完，然后搁下笔。

    “在京城。”

    她说，声音平稳。

    “工部，都水清吏司主事。”

    “秋闱二甲第七名”

    林辅沉默了片刻。

    “二甲第七。”

    他重复了一遍，像是在品评这个名次的分量，然后极轻极轻地笑了一下。

    曾经位极人臣的老人，在听到仇人之女、也是自己女儿心上人的成就时。

    从心底冒出来的、连他自己都有些意外的一声叹息。

    “苏明远教了个好女儿。”

    他放下茶盏，望着天边最后一缕霞光，又沉默了许久。

    林清韵以为他不会再说下去了，正要重新拿起笔，却听见他忽然又开了口，声音比方才更轻，像是在自言自语。

    “你在这儿，她迟早会找来的。”

    他说完便站起身，背着手慢慢走回了后院，步履依旧有些蹒跚，但脊背比方才直了几分。

    夜里，林清韵独自走到后院。

    月光正从云隙间漏下来，清辉如水，静静地洒在院角那棵刚种下不久的小海棠树上。

    树还矮，枝桠纤细，叶子被岭南的冬风吹得有些发蔫，但根已经扎下去了。

    她走到树下，伸手轻轻摸了摸那几片新抽的嫩叶，叶片薄薄的、凉凉的，在指尖微微颤动。

    她抬头，看见一轮将近圆满的月亮挂在屋檐角上。

    和京城看见的是同一轮。

    她把手伸进袖中，指尖触到那片干透的海棠花瓣，花瓣已经脆得几乎透明，边缘泛起淡淡的褐，但还保留着从枝头飘落时的形状。

    那是西院墙下那株野海棠最末一朵花，被秋风吹落时恰好落在她摊开的掌心。

    她把它一路从京城带到岭南，走过无数个日升月落，穿过无数场风雨。

    此刻隔着信纸的纸背，她依然能感觉到那片花瓣的存在。

    薄薄的、轻轻的，像一句没有说出口的承诺，又像一句已经说了无数遍的回答。

    她不知道苏瑾此刻在哪里。

    不知道她是否已经在来寻她的路上。

    不知道她走了多远、还要走多久。

    不知道她每晚散衙回府时，还会不会绕到西院墙外去看那扇已经空了的窗扉。

    但她知道苏瑾一定会来。

    就像她知道岭南的春天迟早会来。

    就像她知道那棵刚种下的小海棠树迟早会开花。

    就像她知道无论隔了多远的山水，那个人对她说过的每一个字，都是认真的。

    她不知道那条路有多长，但她知道路的尽头是家。

    春兰不知什么时候也走了出来，站在她身后几步远的地方，披着一件旧夹袄。

    林清韵轻轻问了句。

    “春兰，你说京城离这里有多远？”

    春兰想了想，说不远，走半年就到了。

    林清韵笑了一下，把指尖那片干花瓣又往里收了收，转过身来。

    “是啊。”

    她说。

    “不远。”

    月光把两个人的影子投在后院的青砖地上，一长一短，静静地融在一起。

    远处隐约传来更夫的梆子声，和京城永宁坊里敲过的那个梆子声不一样的调子。

    林清韵抬头，望着那轮将近圆满的月亮，在心里轻轻说了一句。

    我在这里等你。